En los primeros días después de volver, mi alma se negaba a dormir.
Era como si mi cuerpo estuviera aquí, pero mi corazón quisiera quedarse allí, en aquella otra vida que tanto amaba — pero no aquí.

En la segunda semana, caminaba por la calle y la gente chocaba conmigo.
Mi ritmo y el suyo eran diferentes.
Ellos eran fríos, duros, agresivos en su prisa…
y yo iba cálida, lenta, feliz — despacito.
Ellos allá me enseñaron su “despacito”; aquí no es el que yo quería.

En aquellos primeros días aquí, no podía comer ni beber.
Mi alma rechazaba esta comida. Me puse enferma, muy muy muy enferma.
Enferma de volver.
No era mi café con leche, no era mi jamón.
Nada tenía sabor durante casi un mes — nada de nada.

Vivía y caminaba, pero mi alma no estaba aquí conmigo.
Una semana entera dormí sin parar, enferma y queriendo olvidar.

Dejé mi alma con los pingüinos, con un castillo de arena…
La dejé en un lugar donde mis piernas grandes y mis muslos fuertes nunca fueron una vergüenza para su cultura,
aunque aquí sí lo son.
Con ellos, yo era normal.
Aquí me siento anormal. Aquí soy anormal para esta cultura.

Viví una guerra de fuegos artificiales — fuertes, brillantes, explotando como su manera de decir Bienvenida.
Una bienvenida tan potente y alegre que parecía que mi alma se quedaría allí para siempre.
Como si me susurrara:
“Vas a volver.”

Y volveré.
Pero primero, tengo que aprender a construir el negocio que sé construir,
para volver más fuerte — la mejor de las mejores,
la más suave de las suaves,
la más cálida de las cálidas.

Igual que ellos me recibieron —
hablándome incluso cuando apenas entendía su idioma.
Hablándome… y me gustó tanto que el idioma se volvió parte de mí.

Con ellos, yo era YO.
La yo de antes.
La yo feliz.
La yo abierta.
La yo que protegía, que disfrutaba de la gente, que ayudaba a la gente.
La yo que no tenía miedo de caminar sola de noche por las calles y la playa,
en un país donde casi no conocía el idioma.

Con ellos estaba segura.
Con ellos estaba en casa.

Aquí, no me siento en casa.

Allí, ni una sola persona me habló sin amabilidad.
Ni una sola me negó ayuda.
Ni un solo momento sin risas, sin baile, sin conexión.
Ellos me ayudaron, y yo ayudé a todas las personas para las que estaba allí.
A cada una.

Y deseé tanto hablar su idioma bien,
solo para decirles lo agradecida que estaba por todo.

Gracias por las iglesias tan preciosas donde recé y sentí que Dios me escuchaba de verdad.
Gracias por cada café — tan fuerte que no podía dormir, pero tan adictivo que lo adoraba.
Gracias por cada perfume del que me enamoré,
cada risa, cada beso lanzado por gente que entendió que el alma habla incluso sin palabras.

Gracias al gobierno que nos ayudó,
y a cada trabajador que estuvo a nuestro lado cada día.
Gracias a la arena suave, al mar cálido y al sol que me aceptaron como si fuera de allí.
Gracias a las pastelerías y a las mujeres que fueron mi “cuartel general”, el lugar al que siempre volvía.
Gracias a los ladrones — Don Quijote, mantén las manos fuera de los bolsillos ajenos.
A las prostitutas — Roxanne, sé elegante, eres preciosa.
A la policía en cada esquina — sois increíblemente guapos.
A las fruterías, cafés, terrazas, al bacalao, a la música y a cada desconocido que se ofreció a pagar para que pudiera lavar mi ropa — jajaja,
gracias.

Volveré.
Os lo prometo.

Abriré un negocio para ayudar a la gente, contrataré gente, pagaré bien,
y compraré una casa para pingüinos con un patio enorme donde celebraremos cada fin de semana.

Esta es mi promesa.
Que Dios me ayude.

Valle